Lo peor de que las amigas del barrio nos lean el blos, no es el hecho, sino que después nos mandan al mail los comentarios y a veces valen la pena su publicación.

Yo comparto con ud. lo que Z. me mandó esta vez.

Ella, como siempre, poetica.

No es que a mi me guste contar mis cosas o las enfermedades de nadie, pero es que me la encontré allí a la vera de la tumba esa y fue ella la que me saludó.

Le pregunté si era la tumba de algún pariente, ella dijo que no y después me preguntó porque no estaba en el colegio.

No voy al colegio, le dije.

No creo que los del Schulamt te lo permitan.

No sé que es ese asunto.

Es la oficina dedicada a las cosas del colegio. Y el colegio es obligatorio.

Esta vieja es más metida que supositorio’e guagua. Díjeme. Y supe altiro que se lo comentaría a mis papás. Bueno a mi papá, mi mamá no escucha nada, no tiene tiempo de escuchar nada, no quiere tampoco. A no ser que sea la cura milagrosa de la leucemia, no le interesa nada.

Te haría bien ir al colegio.

¡Que me va a hacer bien si no entiendo nada de lo que dicen!

Aprendes, algo te queda, lo que sea.

Me miró con cara de nada. Eso es lo que mata con la vieja esta, su cara de nada en esos casos, como si todas las decisiones en esta vida- la mía- fueran mías, como si fuera yo el que quisiera estar acá en este país y en esta ciudad.

¿Cómo está tu hermano?

Como siempre.

¿Y tu mamá?

No sé, no la veo hace dos días.

O sea tu hermano está mal. ¿Querrá que vaya a traducirle?

No, yo creo que ella no quiere hablar con nadie. Además, hasta la señora que limpia habla inglés.

¿Por qué me pongo a hablar con la vieja esta y le cuento nada?

Mira la tumba y me dice:

La primera esposa, murió durante la guerra, seguramente de parto, ves, acá está el niño.

¡Esta vieja si que es copuchenta! Se pasó.

¿Y usted de donde sabe?

Cosa de mirar las fechas y los nombres, acá las mujeres pierden su nombre de familia y toman el del hombre cuando se casan. Bueno, era así, antes. El “Mädchenname”, nombre de “chiquilla”, de señorita. ¿Ves? Y esta otra es la segunda esposa.

Y eso que el era médico de la clínica universitaria de la ciudad. Hay cosas que no se pueden evitar.

Y sin transición, me dice:

Raulito, no te dejes caer. Anda a clases y ven a almorzar a la casa, te espero el domingo.

Vieja metida, pienso. Igual a lo mejor voy. Los domingos duran mucho más que los días del resto de la semana.

Raulito, dile a tu mami que me llame si quiere.

Mi mamá no quiere nada, lo único que quiere es estar ahí más muerta que mi hermano en su cama.

Se calla y tiene otra vez cara de nada. Mejor, si llegara a poner cara de pena la mato y rabias no acepto.

Raulito, anda tu solito al colegio. No dejes que sea todo más triste de lo que es.

No se puede más triste.

Si, Raulito, se puede.

¿A quién le importa?

A mi.

¡Se volvió loca la vieja! Y a mi que me importa si apenas nos conocemos.

Se acerca y me toca la cara, ahí me doy cuenta que tengo los ojos mojados. Y pienso en mi papá que me recordaría que no haga sufrir a la mamá con llantos. Yo puedo igual que la vieja esta, poner cara de nada, solo los ojos me lloran haciendo caso omiso de mi cara de nada. Cosa de relajar la musculatura.

La vieja me dice entonces que me va a acompañar al colegio y que me va a inscribir, que venga con mi pasaporte el domingo y lo conversamos. Ella llama a la oficina esa y que de ahí vemos que falta.

Yo sigo llorando, porque eso debe ser esto que me empapa la cara.

Pucha la vieja metida.

Y la segunda mujer vivió 40 años más, le digo.

Si, dijo la vieja, es cierto.

La miro y la vieja sonríe contenta con mi descubrimiento.

¿Habrá sido feliz? Pregunta.

Si, le digo yo, si fue muy feliz y crió a todos los hijos que el tipo tuvo con la primera señora. Y como eran chicos no fueron a la guerra. Listo.

La vieja se ríe, se ríe.

Mira la tontera que tenía que contarle para que se riera.

El domingo me cuentas más, me dice, ahora me tengo que ir a la casa. ¿Vienes?

No. Si ya voy a verla el domingo, ahora también sería como mucho.  (Para mi)

Cierto me dice, y hasta el domingo. Me dice.

Hasta el domingo. Ahí le cuento más.

*v.d.m. ponen los médicos en las fichas de las enfermas, que lo único que tienen es la neurosis que les deja la vida, la neura de la v ieja d e m ierda. Ellas quieren atención, el médico les da una aspirina y pone diagnóstico vdm

Leo una entrevista a Lagerfeld en el País.

Me cae bien este tipo.

Sus declaraciones no son para firmarlas o hacerlas base moral de la vida de nadie, pero su decisión de contar la historia de su vida como tenga ganas y de llamar a los periodistas “flojos” por no buscarse la información ellos mismos, me gusta.

Porque es cierto.

Así sin rascar demasiado en sus palabras.

Hay un margen de error de 5 años con respecto a su fecha de nacimiento. Y dice que nunca fue al colegio pero en la tele salieron unos viejos diciendo que fueron compañeros de curso.

El simplemente dijo que no los conocía de nada y que quién podría decir que él tiene ALGO que ver con “esos” y puaj!

Nadie, nadie podría y nada, nada que ver tiene.

Me gusta eso que dice de que en realidad los diseñadores quisieron ser artistas paro se quedaron en eso, quisieron pertenecer a la alta sociedad y solo consiguieron vestirla.

No se toma en serio, si no quiere.

Eso si, agrega que a el no le gusta ser víctima, así es que no se opone a que se le contradiga pero que si alguien decide hacerlo, le saldrá caro.

Si, Lagerfeld dice estupideces y reparte golpes bajos y altos al ojo, y dice verdades, las suyas. Es totalmente consecuente consigo mismo, pero como su lema es el constante cambio, ahí te quedas si tratas de seguirlo.

Pa’que también! Si el tipo es diseñador no filósofo ni consejero moral.

Su grado de libertad corta el aliento, y si se sabe es porque el es él, sino sería el viejo maniático de la esquina.

No soporta a la gente de su edad, no le gustan los viejos de su edad. No le gusta compartir recuerdos. Tiene más de 70ta años. Más de 75 también.

“Nunca veo a gente de mi generación. Me aburren mortalmente. Tengo un presente más que placentero, ¿por qué desperdiciarlo recordando el pasado? Así que mis amigos son más jóvenes, o mucho más mayores”.

Ser el menor o ser parte de la fiesta de los jóvenes.

La Oma va a misa los domingos.

El abuelo, su marido se murió hace unos meses. Su hermana en Viena y ella ya no se verán más, las separan demasiados kilómetros para dos señoras de más de 90ta. La hermana está enferma. Siempre.

A pesar de que la Oma es fuerte y vital no planifica viaje.

Su hija me comenta que hoy van al cementerio, ella la acompañará, que habrá misa.

¿De nuevo?  Pregunto. Si.

Ya fue en la mañana a misa.

Nos quedamos reflexionando en lo importante que fue para la refugiada de guerra que fue esa mujer, la comunidad católica. Allí encontró aceptación, costumbres comunes, amigos. ¿Y ahora?

No solo consuelo, sino que se llena el mundo de gente más joven. Ahora que la familia se redujo, allí encuentra gente que está esperando lo que pase mañana sin pensar en que con 90ta no planificas un viaje a Viena.

Mi suegra, de 67, la invitó a su grupo de jugar a las cartas, pero ella no quiere ir con viejos, le dijo.

Mi mamá dejó de visitar a su mejor amiga del barrio porque no soportaba verla perdida en el Alzheimer y en un asilo de ancianos, sin saber quién era quién.

Cuando le dije a mi hermana que habría que obligarla, me dijo que mi mamá se veía en esa amiga, que no era fácil para ella, que no tenía que meterme.

Al final creo que es miedo a la muerte.

Lagerfeld, la Oma, mi mamá viejos y miedosos.

Miedo a que cada año muere alguno de los que estuvieron contigo en el colegio, en la calle jugando, con los niños en el parque.

Miedo a que las arrugas se conviertan en decadencia mental.

Lo de Lagerfeld, lo de la Oma, lo de mi mamá.

Ayer miraba la lista de defunciones y había varios de los 60tas, mis años. Es raro, ya hay gente a quien la despiden sus nietos en las esquelas.

Digo, y si dejáramos de tenerle tanto miedo a la muerte, si nos acordáramos que cualquiera se muere por el solo hecho de estar vivo.

¿Hasta acá es que nos dejamos dominar por el miedo?

¿Y donde el disfrute de los nietos? ¿Dónde el de los recuerdos compartidos? ¿El de las canciones en común?

Parece más raro el fenómeno de los viejos contra los viejos, cuando veo a los niños de mis amigas cumplir 15, o 20 y empezar a cuidar otra vez de sus muñecas, a vestirse de nuevo de rosa o cuidar el osito de peluche, a exigir ser otra vez los bebés de mamá.

Hasta que llegue el momento de verse ridículas con 25 y perfumadas de bebes.

También hay las que se sienten viejas con 25 si no se han casado, y con treinta ya deberían tener hijos, piensan, pero todavía no odian encontrarse con los de su edad.

Conozco a mujeres- y hombres- de 30 que cada segunda frase es “nosotros los jóvenes”. Patéticos.

La mayoría de las veces son aquellos que aún estudian, aún no salen de casa de sus padres, no se han casado o no tienen hijos. O todas las anteriores.

Que mala prensa tiene ser adulto y estar soltero.

En Chile mis compañeros de curso de la escuela básica se encuentran después de 30 años. Trabajando y casados, con hijos. Son presentables. Cumplieron.

¿En cuanto empiecen a morirse los primeros se deja de ver el resto?

Capaz. No sé.

Por ahora se alegran.

¿A qué edad se deja de querer ver a los de tu generación?

¿A partir de cuantos muertos?

¿A partir de cuantas arrugas?

Me gustan los viejos, a mi si me gusta que me cuenten que era antes de mi, tanto como sentir que me gusta vislumbrar el mundo de los que son más jóvenes y tienen un futuro que no me pertenece. Tanto como me gusta cantar las canciones de Silvio con los de siempre. Pero no he cumplido 50.

Igual en una de esas mi hermana tiene razón y no es fácil sentir que eres uno más y por eso cualquier día uno menos, y que te lo recuerde cada vez más el solo hecho de visitar a las amigas en una de esas es insoportable, ella debe tener razón, finalmente tiene 20 años más que yo.

Será, pero ojalá no me pase.

Ahí vemos.



Yo y mi cabeza.

Yo en estos días solo estoy conmigo.

Bueno, a veces cocino y hago como que limpio para los otros dos que están en casa.

Me paso los días disfrutando del placer de mi compañía y me canso si me vienen con temas que no me interesan.

Yo me siento en la sala de la biblioteca y leo. Escribo sin saber para donde ni para qué,  pero confiada en que en  unos meses eso que tenga me va a servir para “aumentar mi calificación” como me dijo mi (ex-) gurú.

Si no estoy en eso, lo que  necesito es pasión en lo que los otros me cuenten y hacen para tener ganas de escucharlos. Digo, necesito que me cuenten de las cosas que hacen y que quieren hacer, pero con ganas, dandole importancia, creyéndosela.

Me gusta escuchar planes, análisis, que me cuenten como ven las cosas que crean o que otros crean, ya en esto soy menos crítica.

No me importa lo que la señora P le dijo a Q, a no ser que sea sobre la señora X que acaba de inagurar una exposición de pintura en su propia casa. Por ejemplo.

Se imaginan? Ella la doctora en arte se aburrió de buscar trabajo que coordinar con los dos niños y el marido trabajadorazo, fue y le dijo asu profe de dibujo, dale ponemos tus cuadros en mi casa y hacemos unas cuantas invitaciones. Si vendes bien, sino, lo pasamos fantástico y a seguir vivos.

No sé si me explico, pero creo que me agarró la crisis de la mediana edad, quiero planes, quiero que la gente se mueva que crea que no se acabaron sus existencias con el trabajito y la casa.

Y yo? Ya dije poh!

Si no es que quiera hacer carrera, simplemente lo estoy pasando regio pensando. Y no me gusta que me interrumpan. La vida no para, siempre pasa algo.

Y si no me sirve pa na?

No importa OH! que diría el Redo, yo ya lo pasé bien.

La vida no para y es misteriosa, ya pasará otra cosa.

Como me dijo mi amiga X: “y le dije a mi hijo mayor: no vivas a media llama…”

Ya se me pasará.

Siempre me ha asombrado que se asuma la palabra escrita como una espcie de templo de la hablada.

Se le prenden velas y se da una especie de guerra santa por la ortografía.

Me parece raro porque, por una parte, la palabra hablada estuvo primero y la escrita nace con la necesidad de representarla.

Si bien a nivel espiritual no da lo mismo leer a la Corín Tellado, pónganle, que a Selma Lagerlöf, el cerebro desarrolla las partes necesaria para solucionar el problema de la lectura, así en  general, con cualquiera de los dos textos.

Hablar es “congénito” decir cosas “interesantes”, ya es otro proceso.

Leer se aprende, no nos “nace”. Pero eso no quiere decir que el solo hecho de poder hacerlo nos “eleve”, aunque nos aumente las neuronas. Sin importar si somos hombres o mujeres… no, no es privilegio femenino.

Otra de las cosas descubiertas en estos años en cuanto a la relación entre lectura y escritura es el hecho de que el cerebro “lee” formas, bloques. El cerebro aprende y luego ya se pueden poner las letras en el orden que quieras, el cerebro predice lo que va allí designado.

Es decir, aunque a algunos les duelas las muelas con la gente que tubo problemas en la vida, no es una razón para no entenderles o acusarlas de no preocuparse del idioma. No les preocupa la ortografía, pero esta no es el “idioma”.

Esto puede tener consecuencias, por ejemplo, para la enseñanza y aprendizaje de un idioma extranjero. Pero solo si aprendemos a poner el énfasis en los lugares que corresponden.

Las fijaciones tempranas en la gramática o la ortografía puedenn terminar siendo un problema.

En realidad sería hasta divertido esperar el momento en que algún escritor nos de la sorpresa de una obra profundísima con una ortografía de mierda.

Supongo que esto ya es imposible, ahora cualquiera tiene un corrector de prueba.

Solo que algunos no lo usamos.

Tdos etso lo dgio poqrue apacreió este ariutclo  en el País qeu me praerce fantástico.

No es fácil encontrar artículos de divulgación científica tan claros y entretenidos. Se los reconmiedo.

Todos tenemos nuestros problemas, y a veces una tiene real gana de solucionarlos.

Es bueno tener un hermano que la ayuda a una.

Esto fue lo que me recomendó mirar mi hermano, el dice que está en eso.

Los alemanes entienden de samba brasileña, también de merengues o de salsas, pero si nos llegamos a juntar un par del sur del sur, no entienden esa melancolía rara que nos baja con la guitarra en las manos.

Por eso siempre me asombró ver como en esta ciudad la Sosa llenaba las salas de la Universidad, vino un montón de veces, ella y su voz. Y a los alemanes les gustaba mucho.

La Sosa también venía a los mítines del 1 de mayo, a las elecciones, no crean que cuando pasaba por acá cambiaba. Después cantó con los charchaleros y hasta con Shakira… qué vida, más vida.

Casi no se movía allí arriba del escenario.

Ahora pongo un cd y vuelvo a cantar de memoria todas las canciones, suerte de los argentinos que les pasó el tenerla.

Es así el asunto, nos morimos.

PD: para que vean, hoy fue primera plana de mi diario.

Die Taz

(OK mi diario es especial… pero ni tanto.)

Romperá la tarde mi voz
hasta el eco de ayer
voy quedándome sólo al final
muerto de sed, harto de andar
pero sigo creciendo en el sol, vivo

era el tiempo viejo la flor
la madera frutal
luego el hacha se puso a golpear
verse caer, sólo rodar
pero el árbol reverdecerá, nuevo

Al quemarse en el cielo la luz del día, me voy
con el cuero asombrado me iré
ronco al gritar que volveré
repartida en el aire al gritar, siempre

Mi razón no pide piedad
se dispone a partir
no me asusta la muerte ritual
sólo dormir, verme borrar
una historia me recordará, vivo

veo el campo, el fruto, la miel
y estas ganas de amar
no me puede el olvido vencer
hoy como ayer, siempre llegar
en el hijo se puede volver, nuevo

Se acuerdan de este panfleto mío en torno a una carta del dibujante Leo Rios?

Este que dibujó un libro para niños que fue premiado, pero solo se nombra al escritor y no a el?

Bueno, ahora y por la gracia de tener un blog donde la gente va y deja opiniones, mensajes y demás, me enteré de que sirvió la carta de Rios y su denuncia pública.

El año pasado 2008, se entregó el premio al libro infantil, pero esta vez a quien escribió y a quien dibujó.

Qué alegría da cuando unirse a algún alegato sirve para algo.

Acá lo que me dejaron en el post:

“Tengo una amiga que se benefició de tu carta y gestión; el libro que ella ilustró ganó el mismo premio el 2008, y por primera vez ese año se dividió el premio entre el autor y el ilustrador.

GRACIAS!

acá se puede ver el trabajo de mi amiga: www.tierradehojas.cl”

Con lo de tu carta y gestión se refiere a la carta y gestión de Leo Ríos, por su puesto, yo acá solo soy del coro y gracias.

Y además, mea culpa que no le pregunté más por el tema a Chris… ahora voy y le pregunto detalles.

No creo que una tenga que estar orgullosa del lugar donde nació o creció. De hecho creo que a veces hay razones para tener hasta vergüenza, pena o rabia al pensar en ese lugar.

Pero creo que es sano para aquellos que tuvimos una infancia en un lugar determinado, simplemente, sentir afecto, una especie de amor cuando se piensa en nuestra infancia o en ese tiempo importante que nos formó y nos impregnó de determinada manera.

No siento amor por la cordillera, las cosas no se aman -cuando se dice eso, es solo una metáfora- y sin embargo me emociona de una manera más compleja que el decir que la quiero no lo expresa.

Además yo no cuestiono que otros puedan tener dos patrias, mis sobrinos son mexicanos. Pasa de todo, puede pasar de todo con las patrias que nos tocaron.

Para mi los lugares son la gente, pero si no me quedara nadie en Chile, sería como en la canción del Milanes, igual al caminar por las calles de Santiago pensaría en los que faltan.

Sentirme ajena me hace sufrir, por eso elijo no sentirme ajena. No soy masoquista,  soy chilena nomás.

Una vez en Londres mi hermano, que ha pasado muchos más años de su vida fuera de Chile que en Chile, y yo pensábamos en una cueca que escribió la Violeta (Parra) en Paris. Mi hermano es escritor y sabe lo que es vivir de eso en nuestro país, es escritor y sabe del ambiente y de las pequeñeces humanas en el ambiente cultural de nuestro país. Mi hermano y yo nos reíamos hablando del país- ni sé que era lo que comentábamos- y en una de esas a mi se me ocurrío cantarle esa cueca: “¿Pa’ qué me vine de Chile/ tan bien que’staba yo allá..?” Jajajajaja… nos reíamos.

Y de pronto mi hermano me dice, “la pobre… en Chile la trataban pésimo, no tenía reconocimiento, ni plata, y en París estaba exponiendo sus arpilleras… ¿te imaginas la nostalgia que debe haber tenido para escribir esa cueca?”

Ahí quedamos, imaginándonosla.

¿Por qué me vine de Chile
tan bien que yo estaba allá?
Ahora ando en tierras extrañas,
ay, cantando, pero apená’.

Tengo en mi pecho una espina
que me clava sin cesar
en mi corazón que sufre,
ay, por su tierra chilena.

Quiero bailar cueca,
quiero tomar chicha,
quiero ir al merca’o
y comprarme un pequén.
Ir a Matucana
y pasear por la Quinta
y al Santa Lucía
contigo mi bien.

Antes de salir de Chile
yo no supe comprender
lo que vale ser chilena:
ay, ahora sí que lo sé.

Igual que lloran mis ojos
al cantar esta canción,
así llora mi guitarra
ay, penosamente el bordón.

Quiero bailar cueca,
quiero tomar chicha,
quiero ir al merca’o
y comprarme un pequén.
Ir a Matucana
y pasear por la Quinta
y al Santa Lucía
contigo mi bien.

Qué lejos está mi Chile,
lejos mi media mitá’,
qué lejos mis ocho hermanos,
ay, mi comaire y mi mamá.

Parece que hiciera un siglo
que de Chile no sé na’,
por eso escribo esta carta,
ay, la mando de aquí p’allá.

Quiero bailar cueca,
quiero tomar chicha,
quiero ir al merca’o
y comprarme un pequén.
Ir a Matucana
y pasear por la Quinta
y al Santa Lucía
contigo mi bien.

Ni numero cinco, ni seis, ni acentos, ni borrar pa’tras… tampoco tengo esa letra rara en aleman que  se llama “etzet”.

Si bien es cierto que con Garcia Marquez y con Fontanarosa- me busco apoyo donde puedo- no siempre me importa la correccion ortografica o lo de las buenas o malas palabras,  desde el amor, eso si, al idioma como instrumento con su historia y su poder, pero, PERO!!! esta vez no soy yo, es el.

El compu, mi amado laptop tiene cortocircuitos!!!!

Ahi quede a la voluntad de mi soporte tecnico – y economico y hasta emocional, ya que estoy- que me prometio que en cuanto pueda me resuelve el problema.

Aqui me quedo esperando.

Pero no es divertido trabajar con este coso en este estado, que quede claro.