¡Pero no! Pero… ¿Cómo pudiste?

Más que desilusionada, me miró de vuelta dolida.

-         Ese hombre me hizo sufrir mucho.

Me explicó.

Me acababa de confesar que hacía algo así como 50 o 55 años atrás le había dado la estocada final al caballero aquel.

Matchpoint para la señora. O para la señorita que ella fue alguna vez. La señorita confusa y triste que no llegaba a entender lo que había pasado otros casi 10 años antes de ese último encuentro, ese de la estocada y el matchpoint.

¿Cómo se deja de querer a alguien?

Si eso ya es un misterio, más misterioso aún nos parece cuando alguien no nos respetó ni un poquito así, de verdad respetar, respetar de tomarte en cuenta como un igual, y sólo te diste cuenta al final de largos 4 años de tu juventud.

Él se dejó acompañar sin pensar, solo sintiendo lo agradable que era no estar solo, pero cuando llegó el momento del compromiso, no fue ella la mujer con la que se casó, sino con la hija de la mejor amiga de sus padres.

Emilia ni siquiera tenía padre y quien sabe de qué vivía la madre.

Simplemente, un buen chico tendrá sus rebeldías pero al final no le da un disgusto así a su familia.

Gracia no era tan bonita, ni tan elegante como Emilia, pero su familia la conocía, la de él, eran todos amigos. Emilia solo pasó una vez por casa y sus padres ni siquiera le dirigieron una mirada. Ya se le pasará cuando sea el momento, hay que tenerle confianza, pensaron. Y así fue.

A la familia de Gracia le alcanzaba para educarla en colegio de monjas y dejarla bordando en casa a la espera del buen partido que vendría a buscarla. Ya se encargarían sus padres de encontrarlo, si no llegaba por si solo.

Las cosas como deben ser.

Lo siento chiquita, gracias por los años de tu compañía, ahora la vida real nos alcanza y me toca ponerme a trabajar en la empresa familiar. Y casarme con Gracia.

Emilia, en su barrio, dejó de ser “la novia del estudiante” para ser ” la jovencita abandonada”.

Pensé que si no fuera por lo desubicado de un comentario así de mi parte, debería pedirle que me reconociera por lo menos que le iban ese tipo de desgracias a su aire siempre un poco dramático, un poco de radio- novela. (En esos años, los de su historia, no había más que radio). Pero me callé. Eran otros tiempos y la humillación parecía que fue inmensa.

Nada de risas en abundancia, nada de llantos exagerados, pero a la hora del drama la procesión va por dentro. Supongo que así la podría definir. Si hay que sufrir, sufrimos, pero con dignidad.

¿Qué pensó Emilia cuando lo vio esa tarde en la Kermés del colegio de sus hijos? ¿Habrá sentido que era su momento? ¿Habrá tenido el plan listo desde hacía 10 años?

Emilia, alta y distinguida se había convertido en una mujer adulta, no era la chiquilla que hacía 10 años había sido. Tenía 30 años. No era ninguna jovencita perdida.

Y aunque sabía de su atractividad, se felicitó igual por haber elegido ese vestido que dejaba sus hombros redondos y suaves al aire, y esperó que él se acercara solo.

Ella sabía que él se le acercaría. Sabía.

Le preguntó si quería bailar con él, y ella le sonrió. Si, quería.

¿Qué bailaron?

¿Qué se bailaba hacia el final de los 40tas en una kermés de colegio en Santiago de Chile?

Pero estaban cerca uno del otro, y él le preguntó si se había casado. Así, sin más, se echó el lazo al cuello, pensaría Emilia.

Si, le contestó, y ese es mi marido (el hombre buenmozo, alto y de ojos pardos que nos mira sonriendo) y esos dos, son mis hijos (el mayor un chico, la siguiente una niña. Esos de pelos llenos de rulos dorados, esos que tienen mis ojos de gacela, el chico de ojos inteligentes y oscuros, la chica de los ojos azul piedra)

Y entonces se la dejó caer completa:

Yo sé que te casaste con Gracia hace años (en cuanto me dejaste). ¿Cuántos hijos tienen?

-         No tenemos hijos.

Lo siento, remató Emilia, sin sentirlo.

Cuando se acabó la música cada cuál volvió a su vida.

Ella volvió a recordar el momento 50 o 55 años más tarde, para contármelo. (¿Lo habrá olvidado alguna vez?)

Todavía no se arrepentía. Ni un poquito.

1: murió Pina Bausch

Me pasó como con Rauschenberg, cuando se murió y busqué cosas de él, ahí me dí cuenta que habían estado en Chile y que tenían algo que ver con mi paisito y su devenir cultural.

Mejor aún con Pina Bausch, que había hecho un aporte a lo que fue, a lo que es mi paisito y su terrible historia.

Lo privado pueden leerlo en wikipedia si quieren, pero lo último que hizo Pina Bausch fue una coreografía- sin nombre- para el festival cultural en Chile en el pasado verano “Santiago a mil”, y que estrenó a principios de junio acá en Alemania.

La música para esta última coreografía de su vida, la tomo Pina Bausch de Victor Jara, de la Violeta, de Congreso… para escenificar otra vez, para preguntarse y preguntarnos otra vez por lo mismo… cómo fue, cómo es?

No cualquiera quiere saber, no cualquiera se toma el tiempo.

Yo le doy las gracias, y no  aunque haya pensado en si misma y desde su experiencia de niña nacida en la guerra y crecida en la post guerra alemanas y no chilena, sino justo por eso, interesa lo que escenificó y cómo lo hizo.

Es una pena que yo nunca haya ido a verla a su teatro en Wuppertal, es en realidad una vergüenza. Uno de los muchos crimenes culturales que he cometido y seguiré cometiendo. En fin.

La Bausch se murió y muchos solo la conocimos cuando apareció en la película de Almodovar con esta pieza impresionante.

Ya es algo.

2: el modelo neoliberal fue un fracaso en Chile, y lo dice la derecha de la coalición:

Y para mi regocijo, aparece esta semana Frei el candidato a la presidencia por la Concertación- coalición en el gobierno- amenazando con decir lo que siempre digo, que el único éxito del modelo económico del innombrable, es haberse impuesto- y por la fuerza. La estabilidad del mismo, ya es culpa de los gobiernos democráticos.

Esto pasó así:

Uno – que no vale la pena nombrar- le dijo a Frei que era una de esas persona que hizo negocios con el hecho de ser presidente.

Cuando le tocó , no dudó en hacer tráfico de influencias , dijo y el otro, Frei, le respondió que si era por decirse las verdades el no se achica, que:

“si nos quieren llevar a ese terreno, porque les gusta mucho sacarme al pizarrón por la crisis, le vamos a decir a todos los chilenos, por ejemplo, que en la crisis del año 82, este país ( = CHILE) perdió 25 mil millones de dólares, quebró todo el sistema financiero, a los jubilados se les quitó su 10%, se congelaron los sueldos de los profesores y del sector público, tuvimos tres años con crecimiento negativo, y tuvimos más de 35 por ciento de desempleo”.

Y ESA es la tremenda amenaza?!!??? Decir la verdad???!!!???

Yo le agrego que de las consecuencias no se salió hasta el año 1990 ya con gobierno democrático, en que se alcanzó el nivel de poder adquisitivo de 1970 en los sueldos.

Para quién quiera leerlo.

Para el que se quiera hacer el tonto, o defienda su ignorancia: círcule, círcule.

Justo lo que yo digo cuando por Europa se confunden y creen que el innombrable es ejemplo del éxito de un modelo que en ninguna parte, ni en USA, ni en Inglaterra ni en ninguna parte – repito- a significado éxito económico perdurable en el tiempo, ni menos bienestar, justo por el descalabro de las responsabilidades del Estado.

Esto último, opinión mía. Podemos discutirlo.

Igual decir la verdad ya es un comienzo y me hace bien oirla, especialmente viniendo de la derecha del oficialismo.

Mejor dicho, yo dejo hablar a don Nica.

De Dios:

Padre nuestro que estás en el cielo
Lleno de toda clase de problemas
Con el ceño fruncido
Como si fueras un hombre vulgar y corriente
No pienses más en nosotros.

Comprendemos que sufres
Porque no puedes arreglar las cosas.
Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo
Desconstruyendo lo que tú construyes.

El se ríe de ti
Pero nosotros lloramos contigo:
No te preocupes de sus risas diabólicas.

Padre nuestro que estás donde estás
Rodeado de ángeles desleales
Sinceramente: no sufras más por nosotros
Tienes que darte cuenta
De que los dioses no son infalibles
Y que nosotros perdonamos todo.

Nicanor Parra

De como se salvó de la muerte:

Me gustan los amores viejos.

Será porque nací en el año 25 del matrimonio de mis padres. Un matrimonio peleado, un matrimonio en las malas y en las buenas. Dos personas distintas, casi opuestas que decidieron estar juntas. La vida los juntó y ellos hicieron lo mejor que pudieron del asunto.

Será por eso que me gustan los amores que superan los años.

Será por eso que me gustan los años que dejan al descubierto lo mejor y lo peor de nosotros.

Como me dijo una señora muy mayor cuando le dije lo bonita que era, algo que ella debe haber escuchado ya muchas veces en su vida, y me contestó: “como decía mi madre: una bella ciruela, se convierte en una bella ciruela- pasa.”

Cierto.

Un buen amor recibe la pátina de los años sobre sus arrugas, no se gasta, sino que se forma, y no hay que tener miedo, aunque si cuidado al tratarlo.

No todos saben dejar atrás esos primeros años. No todos saben que hacer con esos primeros años.

Me gustan los amores viejos.

PASARAN ESTOS DIAS FELICES

Victor Heredia

Pasarán estos días felices
estas risas un día faltarán,
como el viento que arrastra la hojarasca
sé muy bien que algún día no estarán;
ni mi boca buscando tu ternura,
ni tu boca buscando mi calor,
pero sé, que ese día es tan lejano
como sé que estoy vivo por tu amor.

Pasarán estos días de recreo
estos soles que brillan por los dos,
y habrá un tiempo en que la melancolía
tejerá en su rueca otra canción.
Para entonces tendremos el recuerdo
de estos días felices y sin dolor,
hablaremos de esta pasión, que entonces
sostendrá en el futuro nuestro amor.
Yo te amo y el mundo se desploma
y no importa que nada siga igual.
Este breve momento de alegría
durará eternamente, como el mar.

Como todo país tiene su límite, los chilenos nos limitamos con los argentinos.

Y con los bolivianos y los peruanos, pero con estos topamos más bien.

Con los argentinos hay de lado y lado. Nos tenemos a la vista.

Hacemos como que estamos de espaldas y que somos muy distintos.

Y ahí estamos, tirados los dos al sur, uno al lado de otro diciéndonos cosas.

Y creyéndonos otras sin darnos la vuelta y mirarnos a la cara.

Fronteras y generalidades.

Yo tengo por ahí un pariente que atravesó la cordillera y se hizo chileno en el siglo XIX. Dicen. Una sobrina que nació en Buenos Aires y las dos hermanas de mi madre estuvieron casadas con argentinos.

En fin, que el chiste: ” tan simpático, no tiene la culpa de ser argentino”, o lo del negocio del año “comprar un argentino por su valor y venderlo por lo que cree que vale”, siempre fueron chistes periféricos. En mi casa no era tema… Argentina- Alemania en fútbol? Argentina poh!

Aunque no meto las manos al fuego por nadie. Jejejeje

Hoy me dí cuenta por qué le tengo tanta buena onda a Argentina, no es el pariente, ni los amigos que encontraron asilo político primero y después salieron rajando del siguiente golpe de Estado, con los amigos hechos en Argentina esta vez con destino a México.

No, es que yo de niña recibía de un tío (chileno) y desde Uruguay (!) la historieta que reálmente me recuerda mi primera infancia por allá por los finales de los 60tas, pricipios de los 70tas.

Socialización.

Nunca volví a ver esta historieta, y  es la primera vez que la veo con ojos de adulta.

Acá la tienen, por esta me ponía hasta nerviosa cuando sabía que venía mi tío y me la traía:

Con agradecimientos al Maese y su nostalgia cuarentona. Èl supuso bien que yo no conocía un programa de la tele de su infancia argentina. No Maese, esa no, pero Paturuzú.

Lo conociste tú?

Dice el diario, que dijo:

“Bachelet valoró el decreto de nacionalidad como un acto de justicia con una mujer a la que <las circunstancias de la vida la hermanaron con nosotros, sus compatriotas, desde donde nacen los vínculos más fuertes y más duraderos, desde el amor y desde el dolor>”.

Y Joan Jara es chilena. Ya era, la pobre, ya se sabe.

Esta es la canción que ella citó cuando le otorgaron la nacionalidad:

PS:

Y Pienso en Maida, una yugoslava que habiendo nacido en guerra civil, llegó a Chile y vivió el golpe de Estado y terminó volviéndose a vivir la siguiente guerra civil en su país.

La vida es misteriosa.

60 años, 4 hijos, viuda de un chileno a los 30 y tres guerras.

PS1: Acá la canción que pusieron en el acto, pero en una versión tras otra, las que encontré en youtube.

Las pongo porque me impresiona lo que se puede esperar de algunas canciones:

… disculpen el silencio.

Estoy en plena búsqueda de mi misma.

Me perdí de vista hace como 2 meses sin darme cuenta.

No ha sido fácil ubicarme y ahora que me tengo frente a frente tampoco ha sido fácil que me escuche.

Pero como estoy en esas, porque no me pienso dejar tranquila hasta que por fin entienda lo que me vengo a decir, no he tenido tiempo de escribir por acá.

Ya volveré, también eso es parte de los temitas que me tengo preparados.

Entonces, voy converso conmigo y vuelvo.

Un beso a todo aquel que se siga perdiendo por acá, sobretodo en esta era de twitter y facebook y quien sabe qué más, mucho más rápido y burbujeante.

Lo dicho. Beso.

Una vez conté acá la alegría de encontrarme con mis amigas de la universidad de Chile.

Principalmente recordaba la contradicción entre los principios conservadores de esa época sobre nuestra vida amorosa, y por ende, sexual, y nuestra cofradía libertaria.

Les contaba como hasta hoy nos reímos de aquellos amores, de esos tiempos en donde vivir la pareja como se nos ocurriera era una forma más de darle a la dictadura.

Pero también les contaba lo terriblemente romántico de nuestra perspectiva de aquellos años.

Ah! Como queríamos ser la “mujer que yo quiero” de la canción de Serrat. Ah! Como queríamos encontrar a nuestro príncipe, sincero, solidario y compañero. Cómo queríamos ser pareja desde dentro, sin amarras desde fuera.

No necesitábamos la bendición de nadie.

Estábamos en estado de gracia, éramos jóvenes.

Y que desde fuera hubiera gente que nos hablara de la virginidad, del santo matrimonio no era más que un desafío personal para demostrarles que lo único que importaba era el amor.

Nuestro príncipe llegaría con música de Serrat de fondo, con una rosa roja y un poema de Benedetti aprendido de memoria para iniciar una relación en la que seríamos el 50%.

Sin nosotras no hay pareja y se sabría.

¿Más románticas dónde?

Hoy somos lo que somos, pero no dejamos de alegrarnos hasta la risa con llanto cuando nos acordamos de lo que fuimos.

A mi un buen chico me regaló un poema de Benedetti musicalizado. En esa época se usaba mucho regalar lo que no nos pertenecía. A los jóvenes nos pertenecía poco.

Pero Benedetti era de los nuestros.

Ojalá cada generación tenga uno que le cante como lo hizo él al amor a la solidaridad a la libertad o a lo que sea que esa sociedad necesite. Uno que acompañe, era un poeta cotidiano.

Hoy dice el diario que murió Benedetti.

Yo les regalo un poema, de él, como corresponde:

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Y ya que estamos, el himno de la época:

… mi amor, mi cómplice y todo… y en la calle codo a codo… somos mucho más que dos…

Ayer Adrián me contaba su partido de fútbol con su equipo contra los de la ciudad del lado.

Tienen 10 años entonces los árbitro son muchas veces los padres de los mismos futbolistas.

Adri me contó con lágrimas en los ojos que iban ganando 3 a 0 cuando el árbitro decidió cobrar mano – fue como la divina, pero todo mal- la divinidad no tuvo chance con el papá- árbitro del jugador del equipo contrario.

Pero así es el mundo, lleno de adultos que son todavía niños y padres de otros que no saben que hay que proteger a todos los niños y a los nuestros darles el ejemplo.

Así que empecé a solidarizar con Adri – yo había estado todo el sábado fuera trabajando y mi maridito también, así es que la mala conciencia de no haber estado para consolarlo era grande- varios de nuestro equipo lloraron cuando el partido terminó 3 a 5 a favor del equipo del árbitro.

Pero para eso está el deporte, para pasarlo mal y que no sea terrible poh!

Yo le dije que el árbitro era un saquero y que ojalá le diera diarrea hoy por la noche. el me respondió que ojalá se cayera por la ventana del segundo piso y yo le respondí que era como mucho por un partido de Jurgol… y que con una diarrea estabamos bien.

Ahora que la Ale me mostró una canción del Juan Luis Guerra me dí cuenta que en estos casos está ideal como himno de los picados.

Ahora mismo se la muestro al Adri.

Al margen de si la canción es buena o mala, a mi hay frases de algunas que se me quedan colgando en la memoria.

Es extraño porque se disparan en determinadas situaciones y son pedazos de un todo que puede no importar tanto como lo que me recuerda de pronto.

No son como un olor que trae un recuerdo, sino más bien un par de palabras que me abren una ventana y por la que miro una cierta perspectiva de la vida, a veces, ni siquiera propia, a veces, de la vecina.

Seguro debe ser que acompañaron algo que no reconocí sino hasta la primera vez que las escuche.

Como un i- ching particular que sale desde la radio.

Por ejemplo:

“nunca fue difícil cambiar sentimientos, ni pasiones grandes por amor pequeño…”

O esa de:

“… para estar con vos sin perder el ángel de la nostalgia…”

O:

“… no me pesa lo vivido, me mata la estupidez de enterrar un fin de siglo, distinto del que soñé…”

O, una de mis preferidas:

“… volver a ser derrepente tan frágil como un segundo, volver a sentir profundo, como un niño frente a dios…”

Da para todos los estados de ánimo y situaciones.

Con esta me río siempre como la primera vez:

“… ni ser el fantoche que va en romería con la cofradía del santo reproche…”

Juajajaja… es que ese tipo de reproches es deveras santo… pa’ uno claro.

Son como verdades en porciones chiquititas y empacadas en canciones que a veces me llega a dar vergüenza conocer por lo malas. Las canciones, no las verdades.

Esas ya se sabe:

“… nunca es triste la verdad lo que no tiene es remedio…”